asco e nauseante

           Ele acendeu um cigarro e se jogou na poltrona de corvim. Eu sempre achei que esse ritual cumprido religiosamente quando ia lá em casa lhe dava um ar de seriedade. Ele tragava, e me encarava, com muita sinceridade no olhar em meio àquela fumaça toda.

- Não gosto do que tu escreve, é ruim.

Na verdade eu mesmo nunca gostei do que escrevo, mas expliquei pra ele que minha mãe achava formidável, ela mostrava para as amigas no trabalho, os amontoados de linhas do filho boca-suja. Mesmo que ela só goste desses livrinhos de romance água-com-açúcar brochura pra passar o tempo.

- É verdade, teus contos são uma bosta, fraco e sem nexo.

Desde que comecei a escrever eu escrevo contos, mas sempre me auto-intitulei cronista, sempre quis ser cronista, meus amigos achavam que eu era cronista, mas acontece que só escrevo contos, e fracos. É um tanto desanimador escrever crônicas pra ficar lendo sozinho no quarto. Talvez se eu publicasse essas porcarias num jornal de ocorridos sanguinolento do interior eu me desse mais o respeito, ou ele me respeitasse mais.

- O Vinícius ia rir da tua cara!

Na verdade eu não ligaria se o Vinícius me achasse medíocre, porque com certeza ele viria rindo com uma garrafa de whisky na mão e cairia antes de me falar qualquer coisa.

Ele continuava baforando a fumaça na minha cara e me contando como a irmã dele de sete anos faz redações na escola melhores que aquilo. Eu levantei e coloquei a água no fogo para fazer um café, antes de a água começar a ferver ele sugou uns dois centímetros do bastãozinho de fumo incandescente, amassou no cinzeiro, ainda me encarando com aquela seriedade e sinceridade que dão um certo medo.

- Falou cara, tenho que buscar minha irmã.

- Até.

Ele foi embora, eu fiquei, enchi o copo de café, adocei muito, horrível, muito fraco e melado. Peguei umas crônicas do velho Braga pra estudar, meus amigos ainda acham que eu sou cronista.