asco e nauseante

   Ele não tinha mais que rugas e um bigode amarelado, mas não era exatamente velho. O que o fazia velho era a saudade dos filhos que se soltaram cedo no mundo, depois que a mãe morreu e acharam que ele havia ficado louco. Justo ele, que era crédulo da loucura vir da falta do amor, da falta de alguém.
   As teclas do piano batiam grossas e fortes na sua tristeza, grudadas como poeira úmida ao som seco de chuva em dia frio, produzido pelos velhos disco de Chopin, os mesmo que ela ouvia de semblante impassível, reconhecidas por ele desde o dia em que os dois se tornaram um ao som do piano. Os mesmos de notas marteladas em lembranças alegres e dolorosas.
   Ela não tinha mais que longos cabelos ondulados e cheirosos, rosto rubro e amor, como o do piano. O mesmo que o encantara da primeira vez e o fizera marcado pela vida.
   De entendimento de homem simples, sentia-se envergonhado pela disparidade, a via em toda pompa de moça criada a banho de cheiro e erudição passada de família.
   A moça, de família importante, sentia-se intimidada pela simplicidade daquele homem que pouco depois a faria de felicidade e rosto rubro de amor latente eternos.
   Morreu no leito onde, junto com o homem simples de traços tímidos, concebeu três crianças ao som daquele mesmo disco que agora ele terminava de ouvir com o rosto inchado e lavado de lágrimas doces de recordação de seu amor de piano.

Curitiba, 5 de junho de 2007